Un ancla de arcilla gris
pintada de añil violeta,
mantiene las tablas húmedas
en un movimiento estático.
Bailando al humor del tiempo.
Días de fugas prestas,
horas de pop autista,
tardes de coros niebla,
noches de blues freático…
Custodia la amarra frágil
el canto de un dios anciano.
Ajeno a curvas de plata,
bajas mares e inviernos llanos.
Se acalla la voz de cuero,
sucumbe al silencio roto.
Es día de adioses, llantos,
de frutos creciendo dentro.
Estefunnynomoredreaming
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